Il n'y a plus rien

Sur la gamme du vent.

Et je serai le mort et je serai l'oubli
Sur les choses du temps que le temps passager
N'évoque ni ne dit au piètre de tout lit ;
Je serai ta blessure et ton ombre priée
Par mon ombre à jamais celle d'un encrier
Et la plume d'un rien qui se sent trop âgée !

Et l'aube pleure ainsi des femmes que l'on aime
A la route imprévue qui pensa ses détours
On recherche la vie par un petit poème
On y trouve souvent qu'un Cupidon défait
L'horizon de ses lieux tel un vieil imparfait
Qui ne résonne plus des douceurs de l'amour !

Ainsi l'on est le mort présumé qui s'approche
Et puis qui vous fait fuir et se couche en vos plaies
De la plaie de chacun la blanche est une croche
Et de la croche naît un soupir négocié
Sur la gamme du vent comme un arbre sci/é
Sur les jours d'autrefois de leurs beautés, le laid !

Dans les douves en feu un chevalier passa,
Un troubadour chantait la villanelle et puis
La Femme se couchait et l'on ne sut pas sa
Petite déraison au miroir de son âme
A peine retenu ce qu'elle crut un drame
Et qui tomba, du ciel, au plus profond d'un puis !

Je ne suis pas le mort et ni sa pauvre étreinte
En des lieux insurgés où vous pensez encor
Même vos horizons adossés à vos plaintes
Même vos insomnies comme les miennes blêmes
Quand l'amour n'est jamais qu'un médiocre poème
Et qu'il n'entendit pas s’esclaffer... votre corps !

Alain Girard 

Le 11.04.2016

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